Queimado em lareiras

Permiti, olhar nem que por só alguns traços de instante praquilo que você chamou de retrato, a beleza tão mensurada em um papel, me fez sentir ciúme do porta-retrato, que tão calma ela aceitou lhe segurar e apalpar-lhe o rosto. Contínuo, porém soslaio fitado da alma, teimou com a razão e os sentidos se perderam. Aquele pedaço de pano envolto no pescoço longo e pecaminoso. Trouxe em mim, mais de vez sua face diáfana e sorrateira, deveras. O retrato caiu e cedeu ao chão. Aquela bela, agora, em tão infame situação, gritou à minha misericórdia. Encostei aos poucos, dedo a dedo, no papel, virei assustado e vi a donzela que tirara meu fôlego. Tudo se ritmou. Eu a afrontando, ela consciente e com olhar fixo, não em mim. Mais adiante percebi o sonho que tinha posto-me e logo relutei em sair daquele gozo envergonhado, com as bochechas vermelhas e acaloradas. Mas de súbito, fujo meus espelhos àquele esconderijo aconchegante; percebo-a cheia de vontades, exibicionista, solta as madeixas ao ombro e olha, bonita. Abro-os e noto as notas que saem, sôfregas, dos seus lábios pequenos. Tão sedosos à vista, mas imperceptíveis. Da desilusão que tinha colocado-me, agora, pus a tirar-me. Ela me deu um adeus sem delongas e eu, ressentido, tinha descoberto o que é amar. Doeu mais em saber que na foto, era pintura. Arte esmerada: inexorável inexistência.